Осень снова скрутила и скорежила все вокруг. Листья, облака, лица. Январь уже ожидается без особого трепета. Да, новый год, да, рождество, да что там говорить, зима…

Дело всей моей жизни: оно было вчера, оказалось — не всей. Будет завтра, если будет. А сейчас я снова делаю что-то, нечто, не ТО. Потому что есть ЗАВТРА. Потому, что это очередная осень, не та, не последняя. После которой уже не ждешь весны.

Я закрыл глаза и увидел ЕЕ, ту тропинку, усыпанную золотом последних шагов, когда позади тысячи слов, несказанных. Сотни дел, не сделанных. Есть только прошлое и я, оглядывающийся на него, пристально всматривающийся в каждое мгновение, где оно было, мое дело, дело моей смерти?

Да вот же оно, пряталось каждую секунду, каждое мгновение за суетой, за срочностью, за усталостью и ленью. Как умело отталкивали они мое дело от меня, подменяли собой, успокаивали временем, которое впереди, грозили проблемами и неудачами. Скромное оно было, мое дело, ждало своего часа, искало свое место, да не дождалось, не нашла.

Грустная улыбка коснулась моих губ, я открыл глаза. Ах, если бы не осень, не последняя, не конец! Вывернул карманы, на землю посыпалось никому уже не нужное, но такое срочное и важное прошлое. Вот она, бумажка, истертая, потрепанная, но сохранившаяся.

«Здравствуйте, вы меня, наверняка не помните… я… можно? здорово… буду… » К черту ее, эту осень, и зиму и новый год. У меня дело есть, дуло моей жизни, дело моей смерти.

Луч солнца прорезал облака и лег на горку ярких листьев, ветер играл ими и они танцевали ему . Или мне? Конечно же мне! И я подхватил их и бросил к небу и стал танцевать с ними, кружась и смеясь.

Раздался стук в дверь, я открыл глаза. «К Вам посетитель». Сняв с вешалки плащ, я направился к дверям. Оно все подождет, мое дело ждало столько лет, и ничего…